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LA POESÍA FÉRREAMENTE FEMINISTA DE
FRANCO FARÍAS:
PULIDA PIEDRA DEL CAMINO PARA SER LANZADA
Guy Merlin NANA TADOUN
(Universidad de Yaundé I—Escuela
Normal Superior)
Resumen:
Partir de algunos antecedentes teóricos del feminismo y
de la sartriana concepción de la literatura para analizar Poemas circunstanciales de la escritora venezolana Lydda Franco
Farrías. Mostrar, al cuestionar determinados versos del texto inicial, que toda
su escritura tiene un trasfondo sociológico, pura y férreamente feminista. Tal
es el objetivo de este estudio de cuya característica medular se deducirá lo
siguiente: hablar de la literatura de Lydda Franco Farrias es hablar, además de
una retórica intertextual, de una poética del movimiento que alía activismo
político a pragmatismo literario, subjetivismo lirico a invitación a la
resistencia colectiva, responsabilidad de la vulnerable mujer a deconstrucción
de los estereotipos sociales.
Palabras clave:
feminismo, compromiso, poesía venezolana, sexismo, ginesis, ginocrítica, deconstrucción.
Résumé:
Partir de quelques
antécédents théoriques propres au féminisme et à la sartrienne conception de la
littérature afin d’analyser le recueil Poemas
circunstanciales de l’écrivaine vénézuélienne Lydda Franco Farrías.
Montrer, par le biais d’une lecture de l’incipit poétique, que son écriture a,
dans sa quasi-totalité, un arrière plan sociologique, purement et fortement
féministe. Tel es l’objectif primordial de cette étude dont il faudra déduire
de sa caractéristique nodale ce qui suit : parler de l’écriture de Lydda
Franco c’est, au-delà de son substrat intertextuel à labourer, découvrir une
poétique du mouvement, qui allie à la fois activisme politique et pragmatisme
littéraire, subjectivisme lyrique et invitation à une résistance collective,
responsabilité de la femme et déconstruction des stéréotypes sociaux.
Mots clés : Féminisme, engagement littéraire, poésie vénézuélienne,
sexisme, ginesis, génocritique,
déconstruction.
La mujer que soy, canta.
Mi génesis: la escoria, la ceniza, los agrarios
sudores.
Mi elemento: la palabra, piedra del camino para
ser lanzada,
vínculo secreto que madura sus claros volúmenes,
cópula exacta para que el amor germine.
Hablo de la mujer que soy e intuyo
que mi presencia trenzará la llegada de minutos
fluviales.
Creo en el privilegio de la sangre nueva,
en la voz que no se escurre,
en la dialéctica orgánica de mi estructura
viva.
Creo
en la síntesis del hueso,
en
el axioma de mi futura desintegración.
Del
proemio de Poemas circunstanciales (1965)
Introducción (de la teoría a los
objetivos de trabajo)
Teóricamente
hablando, entre otros conceptos clave, los “feminismos posmodernos” (Selden,
2001:258) oscilan entre la ginocrítica o crítica centrada en el
hombre y la ginesis acuñada por Alice
Jardine (1985). Linda Nicholson (1995), a la que seguirá Patricia Waugh (1990),
considera el posmodernismo como una vía de acceso al verdadero feminismo, el
que no está basado en las “experiencias de mujeres blancas occidentales de la
clase media” (Selden, 2001:259), sino en consideraciones tendentes a la
universalidad, y cuyos fundamentos rechaza Jardine.
Aunque
en porcentaje no paralelo al de los varones —en términos de representatividad y
bibliografía crítica—, la poesía latinoamericana, fecundo crisol de voces, también
ha sido poblada por mujeres escrituralmente dinámicas. Ese activismo hace de
ellas unas insignes defensoras del género femenino. Como Christine de Pizan y
Simone de Beauvoir consideradas mundialmente como pioneras, son mujeres capaces de levantar la pluma a su manera para
resistirse a una hostilidad permanente porque les tocó vivir en un orbe extraño
y discriminatorio, un orbe abocado al androcentrismo o al patriarcado
avasallador y muy difícil de derrocar, al prejuicio en el sentido que le dieron
Bettelheim y Janowitz (1981); prejuicio visto como recurso del que se han
valido algunos para legitimar su ego y su complejo de superioridad. A tal
complejo se opone una reacción combativa del débil que ve su identidad pisada y
que, al menos, procura equilibrar las fuerzas.
Se
trata, en otras palabras, de un mundo donde al machismo se opone un feminismo hoy
a ultranza, desarrollado desde la paciente e inspirada soledad de unas manos
sedientas de metamorfosis social, de libertad y equidad; manos o plumas adictas
a la concepción de la poesía como herramienta o arma socialmente utilitaria,
como palabras que, a juicio de Brice Parrain
al que citó Sartre (1948), <<sont comme des pistolets chargés>> [son
como pistolas cargadas] o, venezolanamente hablando, cual <<piedra [s] del camino para ser
lanzada (s)>> (Franco Farías, 1965; 2004)
A partir del contexto de aparición de este verso
mostraremos que en torno a esta imagen “geológica” se articula una retórica
acerba y casi marcial, quintaesencia de una filosofía de trasfondo subjetivo y
colectivo, dinámico y militantista, pragmático e intertextual, sartriana,
férrea y comprometidamente feminista.
- Hacia una poética
del movimiento: el íncipit como
prefiguración de una poética férreamente feminista
Franca y directa
como se ve en nuestro epígrafe que, en parte, recoge el rótulo de este ensayo, simple
y desprovista de adornos innecesarios, la escritura de Lydda Franco Farías
(Sierra de San Luis, Falcón, 1943-Maraciabo, 2004) se rebela en y contra un universo donde sólo predomina la
ley del rey varón. Al inscribirse en esa
lógica disidente, tal escritura, ya de por sí comprometidamente feminista
(hipótesis-objetivo de este trabajo), se autocontempla y autocalifica de
<<esfuerzo mayéutico
/ para no abortar al hombre / un esfuerzo violento,/ definitivo para que
nazca íntegro>> (1965). La concreción de dicha declaración
que debemos considerar como un verdadero proyecto poético oscila entre rebelión
y revelación, entre revolución y, ante todo y sobre todo, deconstrucción de la
tradicional imagen de la mujer.
A mi modo de ver,
además del clima existencialmente conflictivo que conlleva el binomio hombre-mujer
y de la metamorfosis varonil que de esa pelea deriva (“para que nazca íntegro”),
diré que la verdadera poética de Lydda Franco se perfila en la densidad programática
de los tres primeros versos de sus Poemas
circunstanciales. Más allá del dolor y desamparo, de lo nauseabundo y lo escatológico donde descansa una
poesía filosófica fundada en la “búsqueda de libertad e identidad desde una
desenfrenada autoironización”,
en « UNA », poema-urna en el que se resume toda la poética feminista
de la venezolana, la reiteración de los dos puntos recalca la voluntad de
definir sin ambages las pautas de un pacto poético que lleva a la escritora a
reconocer −antes de aludir a
la inmensa pena que el término “sudores” metaforiza− que:
La mujer que soy, canta
Mi génesis: la escoria, la ceniza, los agrarios
sudores.
Mi elemento: la palabra, piedra del camino para ser lanzada…
En esta breve construcción
“posmoderna” que acaba en una de-construcción de la mujer antigua u original (mujer
reducida a polvo, a nada) la destinadora de los poemas no duda en clamar primero
su feminidad y su ya moderno estatuto de escritora. Incluso desde el punto de
vista de la visualización espacial de estos versos se inicia ya el cambio de
paradigma ya que la evolución de su condición “genéticamente” pasiva se ve superada por la de la mujer creadora
que se alza entre otras y desde el preludio del canto para decir “basta ya”. Y si
crear quiere decir sacar algo de la nada, connota en este “contexto” algo
semiótica y socialmente meliorativo. De lo que se trata es destruir los
baluartes discriminatorios para dibujar una territorialidad compartida pero más
viable. Es edificar a lo divino un orden nuevo; y al hacerlo la poetisa
vaticina un cielo lleno de inmensas promesas, si bien garantizar dicho orden significa
llevar en sí el arma que es más poderosa que las bombas de las que nos va
acostumbrando este siglo bélico: la palabra su primer y último elemento.
Ser mujer como se
autodefine significa dejar el lodazal de la humillación y del sufrimiento
“agrario” para levantarse y refugiarse en el grito libertador. Pero el acto de
levantarse implica un estratégico movimiento contrario porque para lanzar la
piedra hay que cogerla primero. Y el cogerla no es un mero acto físico y circunstancial
porque supone demasiado coraje, perseverancia, carácter y sacrifico. Así se
renueva, en el verso 3, la metáfora de la piedra, estorbo del camino, depósito
de substancias milenarias que es al tiempo, símbolo de alianza y condena.
Alianza con el bello arte y dulce
condena para quien se compromete en usarla como arma única y vital. El acto de
arrojar la piedra conlleva, en el plano simbólico, la delicada actividad
escritural y el activismo político de la autora. El acto de lanzar la piedra perpetúa este doble compromiso convirtiéndose en un acto ético fundamental,
filosofal. Filosofal o ideológica desde la perspectiva de quien la tira al mar
de la vida. Y fundamental para todas aquellas “hermanas” o parejas que la
reciben a la cara dolorida, en el corazón enajenado o en el alma angustiada.
2. La deuda con los paisanos: una
retórica intertextual
Podría
decirse que aquel curioso “terceto” que aislamos a guisa de interpretación liminal
traza, desde el comienzo autoreflexivo y autoreferencial de Poemas circunstanciales la parábola de
un credo poético atravesado por la acción; dinamismo de una persona plural que
es, además de escritora, a la vez hija de una sociedad patriarcal, ama de casa,
esposa y mujer política. Y es precisamente por la política y la escritura que
se enaltecen las demás facetas borradas de aquélla que, sabiéndose mortal, cree
en la “sangre nueva”, en el movimiento de las cosas porque intuye que su presencia
trenzará la llegada de minutos fluviales.
Intertextualmente
hablando, la literatura de Lydda Franco bebe de la fuente literaria y paisana
de Víctor Valera Mora, procura abrirse
un camino propio donde el erotismo, desprovisto de tabúes y llevado a su máxima
expresión, va tejiendo la seda de una red semiótica cuya riqueza rebasa el
campo de lo meramente temático.
Si
“la poesía es un arma cargada de futuro” para Gabriel Celaya, una botella que
el poeta debe arrojar al mar para Alfred de Vigny, para la escritora
venezolana, poesía y tirachinas tienden a tener, por metáfora, la misma
función. La poeta surge de su biótopo latinoamericano y andando por el camino
candente de la existencia, donde no ve a la mujer levantar dignamente la
cabeza, a guisa de compromiso vital y esencial, se arrodilla y coge la piedra
que va a pulir a su manera para arrojarla a la fétida realidad. La condición
femenina se convierte así en las conocidas preguntas filosóficas “¿Quién soy
yo, adónde voy? Como Hannit Ossot, su paisana, Lydda Franco se pregunta quién
es realmente esta mujer que no sólo cose y pare, y quienes también...aquellas
que toman cuerpo en el espacio digno del grito. La definición que ella da a la
mujer escapa a una consideración unívoca porque la que cose y pare es a la vez
la que llora y canta, grita y sueña.
En
esta especie de fingir estratégico y auténtico propio de la literatura, se recicla
el debate que posibilita la crisis, la
contradicción, el desequilibrio, vistos como telón de fondo de toda actividad
crítica, poética y filosófica. La poeta sabe y no sabe ubicarse dentro del
hiato. A caballo entre la doble fractura psicosomática, sabe y no sabe si
dejará de ser ella misma. Pero de lo que sí parece estar segura, es de la
realidad de las carencias de aquel ente que tiende a globalizarlo todo, a
prejuzgar a todas, amasándolas en las mismas bolsas. Por eso, dice:
en mi oficio no cuenta
el desafinado silogismo
ni el maullido de los juramentos
cuenta la proporción de goce o de
desprecio
el instante de sometimiento a juicio
Como
cualquier escritor sartrianamente comprometido, Lydda se convierte, igual que
Valera, en demiurgo y portavoz de las voces calladas, voces a las que, sin caer
en una desilusión de raigambre nihilista característica del último Valera, no
para de aconsejar y orientar a sus lectoras, en un tono donde lo vocativo
recuerda ora la atmósfera de los consabidos mandamientos, ora el principio de
igual sintagma, del poema titulado “Job” de Víctor Valera Mora. El esquema
siguiente da muestra de dicha intertextualidad:
Desconfía del que viene hacia ti
Con el seso en el pico de la
lengua...
(Valera Mora)
|
Desconfía hija de esos muchachos
Que te leen poemas de dudosa
factura...
(Franco Farías)
|
Más
allá de la simetría compositiva se desprende del hipertexto una advertencia que
el sujeto lirico da a las mujeres que se dejan fácilmente engañar por los
varones en cuyos melosos y mentirosos discursos no deben fiarse.
Otros
rasgos ajenos atraviesan el pensamiento de Lydda Franco Farrias. Como Hannit
Ossot que se pregunta si la mujer que ella representa pertenece a “la Edad
Media”, a la Venezuela natal o a la Venecia tan acogedora y “reposo para la
melancolía”, Lydda Franco se pregunta cómo hacerse mujer sin sufrir la condena
de la esclavización ambiente. Se pregunta cómo ser poeta o poetisa sin abismarse
en la asfixiante monotonía. ¿Cómo ser mujer de derecha o mujer de izquierda sin
reflejar la diferencia, sin ser animalizada o sin pertenecer a lo que ella llama
ahora “la escala más baja del zoo”.
No
es de extrañar, dada su precaria condición económica y el contexto social en el
que la vida quiso que “la pobre” (que dice que es) se desarrollase, que tomara
el partido de las llamadas “exprimidas oprimidas”, las “dueñas y señoras/
militantes a tiempo completo de los/ OFICIOS PROPIOS DE SU SEXO/ armadas de
escobas y rastrillos”; o que se identificase más con esas otras caras de las
que habla Ossot, es decir, con las enlutadas caras que llevan “un pañuelo
amarrado a la cabeza/ pañuelos negros para sujetar la desesperación”; caras que
“ahora [viven] en el detalle, en fragmentos, en trazos/ sobre la línea de un
rostro” y para quienes llegó la hora de romper el peso del silencio porque
“ningún milagro devendrá tersura”, porque la mujer animalizada y maltratada
sólo despertará al ritmo de las piedras. Piedras que ya no vendrán de las
malhechoras manos de algunos de sus parejas. Piedras que serán preciosa o
candente o fulgurante llamada de un alter ego cantador y encantador, de una
compañera hechicera que será capaz de dar órdenes a las ollas para domeñar el
mal colectivo e intentar extirpar de la vida, claro que como por arte de magia,
el cáncer que corroe el tiempo y hace que devenga áspero o decadente, inhóspito
o inhabitable, pues, peligrosamente canceroso.
3.
El simbolismo del tejer o la subjetiva invitación a la acción colectiva
Como
adelantamos en el apartado primero de este estudio, del activismo político de
Lydda Franco brota, paralela, un dinamismo escritural que se concreta mediante
el uso de determinadas categorías verbales de gran simbolismo ideológico. Como
no hay que vivir cruzándose de brazos “en la actitud estéril del espectador
porque la vida no es ningún espectáculo” como escribió el martiniqués y
surrealista Aimé Césaire (1971), como tampoco nació la poeta venezolana “para
ocupar un lugar y nada más”, entre éstas categorías se alzan, imponentes, los
verbos hacer y coser, romper y rasgar, tejer y hablar, escurrir y germinar.
Esta
poesía, de cabal factura pragmática, da testimonio de la realidad, interpela
directamente a todas las destinatarias internas y externas de los poemas por
ser “piedra para ser lanzada”. No importa si para que “germine el amor” o “se
infiltre la luz en las conciencias” adormecidas, caen todas las oscuras y mal
pintadas caras femeninas, todas las máscaras y tabúes tejidos en torno a aquel
objeto extraño -la mujer- del que, como excusa escritural, partirá la poeta
para poner en tela de juicio su tétrica condición, para profetizar la paz que
vendrá de la resistencia, para desgarrar, extinguir o mermar, al menos en los
espacios de la imaginación, esa dosis de menosprecio existencial, esas
etiquetas milenarias que siguen relegándola al segundo rango, esos prejuicios
que justifican, desde una perspectiva, la consideración de la escritura como un
espacio idóneo al canto satírico, al grito libertador.
Pero “¿qué hacer” cuando la realidad es un
pozo sin agua, un estante lleno de melancolía, un “bolero a media luz” o un
“manifiesto desesperado para mujeres en estado interesante? Habrá que tejer
como predica Lydda, habrá que tejer hasta la muerte, hasta el sacrificio final;
esto es, en palabras suyas, “dejar caer los párpados/ e ir perdiendo altura/
[hasta] confiscar el vacío”, esta nada aparente que es en realidad “extensión
sin término/ fibra de oxígeno/” sin la que es imposible respirar. Habrá que
acechar la luz hasta alcanzar el ayuno, el ascetismo, la ceguera; porque “lo
buscado adelgaza” y “Demasiada luz despoja” dice o recuerda Lydda, como si se
tratase de esa curiosa y crespiana “peladura del mediodía”.
4.
Hacia la igualdad existencial: de la responsabilidad femenina a la des-teatralización
masculina
Resulta
difícil alcanzar la meta cuando además del sexismo y machismo se desdobla el yo
lírico femenino y se convierte en primer oponente del sujeto lírico que no
dudará, sin embargo, en luchar contra sí mismo, contra el entorno cómplice de
masculinas amenazas. Se hace necesario tomar en serio la evidencia de la osadía
femenina. Puede que sea más duro y alienante el precio de esta ignominia
correspondida, del no a la cosificación, del sí a la búsqueda de estima o
autoestima.
Para
la poeta venezolana, la revolución femenina no vendrá del mero hecho de
proclamar su feminidad cual pasiva tigresa. Ser mujer es estar condenada a las
espinas del dolor, a los estigmas del hogar. Pero cuando ésta deja de coser
para tejer de otra manera, cuando “rompe y rasga”, es decir, cuando escribe, se
responsabiliza y deja de ser aquella “muchacha ejemplar y enamorada /a quien
engañan y maltratan”, y ante quien se
suele abrir hipócritamente el telón de los “ yo te perdono/ yo te prometo/ yo
te juro/ mi ego te besa”, de todo aquello que “me da risa ....me da risa ... me
da risa”.
Deshacerse
de la que yo llamaría –con perdón– risible teatralización masculina es para Lydda Franco acercarse a la igualdad, es conocerse a sí misma
a través del activismo político y mediante el poderoso fulgor de la palabra
poética. Ésta “tiene la posibilidad, entre otras muchas calas de revelar, de
sacar a flote la otra parte del iceberg”. Pues, rebelarse contra todos los apriorismos
para revelar al mundo otras o las demás caras de la mujer es sacar al flote,
por supuesto, las lacras de una sociedad vergonzosamente patriarcal. Es
deshacerse del yugo machista, es vivir haciéndose y al hacerse, una existe
verdaderamente como ser simplemente y no como mujer aminorada, habiendo superado
mediante el acto de tejer, el terco y lóbrego “tiempo canceroso”, tiempo
disfórico de la caricaturización.
En
su caso de mujer especial la invención de un territorio eufórico en el que
ejerza su libertad le permite remontarse a un tiempo pretérito. A través del
poder purificador de la lluvia fuertemente deseada en “quisiera esta noche que
llueve”, verso liminar del conocido y breve poema rotundo, dicha analepsis
posibilita el regreso a la esencia salvaje donde cobra sentido la
humanidad. Humanidad atenta a lo que
Luis Alberto Crespo llama “lo primario”, que se opone a “lo urbano”. Humanidad
condenada a ser libre, tras vencer la noche de toda estigmación, de toda
discrepancia fisiológica o sexual, tribal y racial.
Adjetivación
y polisíndeton facilitan, en el plano expresivo, la visión poética de esta metamorfosis social.
Se agudiza más la mirada del lector macho o hembra (Cortázar). Esto ocurre
cuando éste se percata de que el espacio poético se va convirtiendo en nueva
escena en la que el mismo personaje poemático, la misma “mujer que canta”, se
mueve “desnuda, descalza, morena y sin mordazas” por
entre bosques y parques de la vida, es decir independientemente de las normas
de la llamada civilización; normas que procura de-construir el poema. Tal dinamismo físico se interpreta, en lo
ideológico, por el ansia de la poeta de pertenecer a una sociedad donde priman
justicia y equidad, donde se edulcora nuestra mirada hacia la muy estereotipada
imagen femenina.
En
este mismo sentido, caminar “sin mordazas” preludia el fin del milenario
cautiverio femenino y apunta a la caída de la fría dictadura varonil. Para las
mujeres del mundo caminar “sin mordazas” significaría tener por fin derecho
de ciudadanía, poder ir y venir sin preocupaciones de género ni agresiones, sin
trampas ni obstáculos, exactamente como aquel “reptil” poco nocivo del poema, que
ya no vive para ser aplastado. Tras una ficticia transfiguración, la misma
“serpiente”, por ser parte de la naturaleza, puede, en adelante, reptar sereno
por la tortuosa y lisa senda de la existencia. Con tanto simbolismo, resulta que
el sentimiento de la naturaleza cobra mayor sentido en esta poesía
subversivamente feminista. Quizá resida su verdadero valor en este volver a
definir al Hombre -esta vez con mayúscula- como ser destinado a la libertad simbolizada
por la desnudez del cuerpo femenino bajo la lluvia que, semióticamente
hablando, funciona como un elemento pertinentemente meliorativo.
5. Más allá del sueño y la lucha: La
verdadera cara de la mujer actual (¿victoriosa o vulnerable perdedora?)
Lo
propio de esta poesía es revelar lo que sigue ocupando un lugar tristemente
famoso en la cotidianeidad latinoamericana, española, africana, etcétera. El
tiempo ha pasado y aunque se van flexibilizando las desigualdades sociales,
curiosamente, cada día que pasa, un cadáver más se añade a la cantidad de víctimas
de la violencia doméstica hoy conocida bajo la fórmula española de “violencia
de género”.
La
mujer cuyas capacidades intrínsecas superan a veces al coeficiente intelectual
del hombre sigue siendo para algunos un ser “higiénico” hecho para el baño, la
casa, el sexo y nada más. Esa mujer, que se merece respeto y derecho de
ciudadanía, trocada en figura singular y múltiple, autodefinida como “escoria”,
irreversible y genéticamente considerada como madre portadora de la luz, va a
ser en el espacio del poema, residuo de un espejo fragmentado, esperpéntico. Va
a ser a la vez “corta flores/ que se empeña en no servir para nada/ que se
atavía para asistir a la ceremonia del juicio final/ que es mañosa y
desconfiada (...) que a diario recibe golpes contundentes /”.
Esta mujer -pegada y ultrajada- fuente de la
existencia, y sin la que no hay esperanza ninguna, mujer que tiene sin embargo
una piel tan “dura” como la de un “reptil”, acabará rindiéndose, como si ese
coraje o esa arrogancia fantasmagórica de la que habla la poeta se
diluyera en su condición primordial de ser innegablemente “vulnerable”.
Pese
a sus posibles caídas, siempre será imprescindible cantar sus dolencias,
anunciar su completa libertad aunque quepa preguntarse -quizá para
prolongar esta reflexión y adelantar unas conclusiones– si dicha vulnerabilidad
final no significa el fracaso del programa poético de Franco Farías o, por
extensión, el de la escritura feminista en general. Llegado a este punto, para
prolongar el análisis y enriquecer la perspectiva comparatista que no siempre
es el resultado de coincidencias o influencias ya que los poetas siempre
dialogan entre sí aun sin haberse conocido o sin pertenecer a la misma cultura,
uno puede preguntarse si esta plausible derrota tiene algo que ver, en
una cierta medida, con el sentimiento de frustración que experimenta el poeta
Víctor Valera Mora cuando, cansado de vaticinar el porvenir, de creer en la
potencia de la palabra capaz de revolucionarlo todo, de crecer en una especie
de “beato” optimismo, acaba hundiéndose en un cataclismo desconcertante notable
en la técnica del collage, el coloquialismo, y el nihilismo lírico visible en
sus últimos poemas. Si fuese el caso, podría decirse, parafraseando a Marx, que
los poetas suelen interpretar el mundo a su manera, ignorando que lo que importa
es el poder transformarlo, que es lo más difícil.
Ahora
bien, proponer a su manera una actitud desafiante ante la inmediatez cosificadora sería, querámoslo o no, un acertado intento de concienciar y por qué no, de
transformar el universo femenino, propiciando en posibles plumas, en otras
mujeres o en su vida diaria, la angustia de afrontar heroicamente el miedo con sus demonios, de escuchar las eternas resonancias que se reflejan en la “pagina en blanco” cuando “en lo
olvidado/ en el escombro/en lo que es penumbra/ pendiente/ otro tiempo / tejo.
Dicho
de otra manera, frente a la disforia que supone el olvido de la mujer, el presente
y tenebroso tiempo de su sufrir y de la resistencia apunta a la eufórica
bandera de la libertad conquistada o cortada desde la tela dura del trabajo. El
día en que más de la mitad de las mujeres del mundo aprendan a romper y rasgar -utopía
nada indiscutible-, a seguir ocupando cargos antes destinados sólo al hombre,
habrá, seguramente, menos amenaza en el aire. Por supuesto que la mujer, en su
afán de “rivalizar” al hombre, de ser “caballero de la brillante armadura” como
dice nuestra autora, no debe olvidar que fue creada para perpetuar la vida y
someterse amorosamente a él, para garantizar el orden preestablecido sin
aniquilar al hombre del que debe cuidar y del que debe recibir, igualmente,
apoyo y colaboración. Quizá en ello se cumpla, grosso modo, su vana vulnerabilidad, su eterna importancia en un
mundo cada vez más abierto a las libertades individuales, al mimetismo, a la
no-procreación, al “matrimonio para tod@s”.
Conclusión
Como
ya adelantamos a guisa de conjetura en la brevísima introducción, queda final y
verdaderamente claro que la poesía de Lydda franco es una escritura sartrianamente
feminista. Pues, el acto de comprometerse implica aquí un querer revelar y
cambiar el statu quo social, una puesta al desnudo del modus vivendi femenino en un intento pragmático y consciente de
responsabilizarse a sí mism@ y a l@s demás. Bien lo sabe Franco Farías. Y nos
lo acaba de demostrar mediante un lenguaje directo y acerbo, lleno, sin
embargo, de gran simbolismo filosófico y político.
Así
considerada, la mujer o mejor dicho, la nueva mujer, intuida y estéticamente
plasmada, es dueña de una “oficina” que trasciende la fea y tradicional
cerrazón de la cocina. Ésta deriva, como el ente masculino de cuyas costillas
provino, del polvo original. Por tanto, como él, no es eterna. De ahí que a
veces, los poemas se nutran de intertextos de índole bíblico-literaria que no
sólo traducen lo efímero de la vida, la evidencia de la desintegración corporal
presente en el Neruda de la primera Residencia para quien “las cosas
siempre vuelven a su sitio”, sino que a veces, sirven para duplicar la
mismísima miseria de la instancia aquí problematizada ; instancia femenina que por el poder de la pluma —deja
de ser considerada criatura pasiva y “sexo débil” porque ha dejado de ser mero
objeto, mueble hecho para rellenar lugares y nada más.
En
el texto inicial que sintetiza su poética, repitamos, “La mujer que [ahí estaba]
canta”. Al verbo “cantar” hay que darle ahora toda la carga vocal y existencial
de la que habla, la que escribe o simplemente actúa y que no se deja abrumar
por consideraciones puramente machistas. En el prefacio de sus Contemplaciones (1856) el gran poeta
francés Víctor Hugo recordaba a sus lectores que les hablaba a todos cuando se
refería a su propio yo en sus obras poéticas. Aplicándolo a nuestra autora contemporánea
puede decirse que cuando Lydda habla sí a través del personaje poemático que
pone en escena, habla no sólo de sí misma, sino a y de cualquier persona
acomplejada y a la que acomplejan. Habla de y a la mujer venezolana, africana,
europea, oriental. Y como Sartre sabe que en su empeño en revelar el mundo a
sus semejantes, la escritora comprometida proyecta hacer que sus prójimas se
responsabilicen ante el objeto que se les ofrece amorosa y gratuitamente, a
fuerza de “agrios sudores” diurnos y nocturnos.
A
lo largo de su obra, la poeta o poetisa como seguramente querrá -por feminismo-
que se la llamemos, no sólo afirma sino que refuta o infirma, confirma y
amenaza; pero sobre todo ironiza y
aconseja. No se contenta con caer en una actitud contemplativa porque la vida no es espectáculo ni para el
hombre ni para la mujer. El dinamismo de la cantadora, o de la que yo llamaría
“lanzadora de piedras literarias”, se ve
reforzado por la fragmentación del yo lírico cuya perspectiva variará según diga “yo soy...” “ no soy...” “ la mujer es...” “ la
mujer que soy...“esa mujer...” o “tú...mujer...” Esta autopsia mental evidencia
el rol que al ideal femenino se le asigna en general, desde un enfoque plural y
pertinentemente autoreferencial: ser como Morfeo la que encanta y mece al mundo
por su flauta. Ser la que se desdobla, interroga, contesta, elude, alude. Ser
para muchas la terca antorcha que ilumina la noche de los prejuicios. Estar en
la poesía para respirar, o sea, para vivir. Vivir para “joder”, con perdón,
para molestar cantando o tejiendo, para “romper y rasgar” y no sólo para coser
o cocer. Ser simplemente un ser capaz de soñar, procurando dar a las excluidas
o “exprimidas oprimidas” una suerte de crecer, un regusto de esperanza. Para la
también autora de “Descalabros en obertura mientras ejercito mi coartada” el
existir de la mujer subtiende, en definitiva, una forma de prepararse no para
las duchas innecesarias, sino para la lucha ideológica. Si vivir es sufrir para
la mujer, para sobrevivir ésta debe tomar la “delantera” y quedarse fiel a los
ideales ennoblecedores, debe resistirse a todo(s) sin ningún complejo de
inferioridad. Si el vivir femenino se asimila al permanente sobrevivir, no sin razón
concluye la poetisa, mediante un lenguaje una vez más marcial, deconstructivista
y férreamente feminista:
para sobrevivir hay que
golpear primero. […]
Si hasta aquí me trajo el
rio
entonces tendré que
contradecir al rio
y seguir aferrada a mis
convicciones,
aun en contra de mi
pequeñez.
Bibliografía
Césaire,
Aimé (1971). Cahier d’un retour au pays natal. Paris:
Présence Africaine.
Bettelheim, Bruno y Morris
Janowitz (1981). Cambio social y prejuicio. México:
Fondo de Cultura Económica.
Franco Farias, Lydda
(1965). Poemas
circunstanciales. Caracas:
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